Dudas existenciales...

¿Sigue existiendo el Naranjú?

¿Soy la única persona que comía los chupetines manzanita? No puede ser que nadie sepa de lo que estoy hablando!!

¿Cómo puede ser que haya gente que no conozca el Puaj o los Crazy Dips? Eh? Cómo??!

¿Dónde están los Bublicius??? Necesito uno!!!

Devuélvanme los Chiclets de colores! ¿¿Quién se los llevó??

Mis anqustias se calman con un Topolin... Necesito un Topolin... pero con el sobre de papel!!! O un Punch! O unos ositos! O unas bananitas de chocolate! O de colores! O un chicle de los Pintufos para hacerme un tranfers en la mano con la saliva! O unos Dorins!

Crónica de una muerte no anunciada.

- Se murió Carlitos.

- Noo. Posta?

- Si, se murió.

- ¿Cómo se va a morir si era inmorible?

Y sobreviene esa tristeza extraña que nace de haber pasado durante toda tu vida por la casa de Carlitos y haberlo saludado mientas él, con el pelo y el bigote teñido de negro te saludaba desde su jardín que regaba todos los días con un: "Adiós, querida" y inclinación de cabeza.

Carlitos tenia 85 años, se levantaba tempranisimo, hacía las compras, paseaba por el barrio, regaba los árboles de la puerta, barría su vereda, recolectaba hojas y las quemaba en la esquina, tenía una salú de fierro y era un entidad. El era el barrio para mí. Lo representaba. Vio crecer a mi mamá, conoció a mi abuelo (ese que se murió cuando mi mama era una pre-adolescente), me vio crecer a mi y a mis hermanos. Charlaba en la esquina con mi abuela apoyado en su escoba.

Me levantó cuando me caí de la bicicleta, me habrá retado seguramente por alguna niñería, cuando jugabamos al ring raje, la casa de Carlitos no se tocaba. Lo respetabamos.

Y la garganta se te cierra, se te estruja el pecho porque te das cuenta de que Carlitos no está más...

Carlitos estaba tirado en el piso, nadie sabe cuantos días, una vecina pasó, notó que estaban los impuestos en la puerta (imposible), palmeó (hace tiempo ya no funcionaba el timbre), y él grito desde adentro: estoy tirado en el piso.

911 para que abran la puerta. Ambulancia. Al hospital San Juan de Dios? No quiso. A Los Cedros (corresponde por Pami, es un matadero dicho sea de paso). Tenia una vena (importante) tapada. Al día siguiente murió. ¿Ya?

La vida, definitivamente, es cruel.

Carlitos, ya se nota tu ausencia.

Al menos yo la noto...

Treinta y Pico...

Si hay algo me molesta profundamente (ey! no solo soy una quejosa ambulante sino que lo soy por convicción e ideales!) son las mujeres de treinta y pico que no paran de repetir la frasecita - a mi entender patética - se te va el tren....

¿Adonde se te va pelotuda? ¿Hasta el Once? ¿Nadie te contó que en 7 minutos viene otro si es día de semana y en 15' si es feriado/sábado/domingo?

Si ya sé, me van a decir que es una forma de....

Me hinchan mucho las pelotas "formas de". No me gusta tratar de Ud a alguien que me trata de vos y mucho menos si ese Ud. se siente superior... Se me escapa automáticamente el voceo, no hay forma, te vas a cagar pedazo de viejo desagradecido, ni mierda de respeto te debo! Pero me fui al carajo.

Estábamos hablando de "nosotras" las mujeres. ¡Por Dios! ¿Qué nos pasa? O mejor, dicho: qué les pasa??

Escuchame bien: No pasa nada si no te casas antes de los treinta, no se te produce una lobotomía automática si no tenes un hijo antes de los 32, no te van a dar espasmos pulmonares si no estas de novia a los 29. Corazón, te vas a querer morir cuando tengas un crío, no duermas, te de la depresión post parto porque si, estas gorda, toda flácida, con ojeras, el pendejo no para de llorar y tu mira no para de rascarse los huevos mirando el partido del viernes/sábado/domingo.

Te juro que podes sobrevivir sin que el mandato social te acribille las pocas neuronas que te van quedando después de ver 25 revistas de vestidos de novias y hacerle 850.000 sugerencias al pobre cristo que tenes al lado.

Te juro que tener treinta o treinta y pico no es sinónimo de decadencia. Abrí un poco ese cerebelo atiborrado de tules espantosamente rosas y vas a ver que la vida, querida, pasa por otro lado.

Sos un asco. Yendo desesperada por ahí, buscando cualquier verga que se quiera casar con tal de tener un hijo antes de los 35...

te juro que si no tengo un hijo antes de cumplir los 35 me mato!" "si me deja que hago, boluda!??, tengo 32!!

Todo bien con tu patetismo ambulante, pero encima yo lo tengo que aguantar porque viajo en el mismo bondi que vos, al lado tuyo y me robaron mi celular con mp3....y no me queda otra más que escuchar la sarta de estupideces ignominosas que no paras de vomitar cual bulímica después de una fiesta...

me parece que estuvo con Romina pero ya fue, no es importante, además se la puedo perdonar

Ok. Tu patetismo ya me está dando nauseas. Tu dramatismo patibulario me esta haciendo dar cuenta de la cantidad de pelotudas ide-otas que siguen pululando por las calles de Buenos Aires y me esta por dar un síncope nervioso. La vida no se acaba a los 30 años pedazo de infradotada adoctrinada en mandamientos sociales encajonados en los años 30. (EN los años 30, no DE 30 años)

¿Entendiste el concepto?¿O te lo tengo que insertar a puro hachazo en la insignificancia de ideas y personalidad que ostentas cual gacela renga y en celo acribillada contra una casa de ropa interior?

Sortilegios, ayudando a la gente de forma desinteresada.-

Catarsis Bondilera...

Tengo una pregunta que hacerle a.... no sé: Scioli? La muncipalidá? CNRT?

¿Alguien me puede explicar como carajo se computan las "secciones" en provincia? ¿Alguien me puede explicar porque mierda un bondi desde Ramos a Caballito (calcula 8 Km) sale $1.25 y de Ramos a Moron (calcula entre 3.5 y 4 km) sale 1.75????

Eh? Que pasó??? ¿El combustible es más caro? ¿Se gasta más rápido? ¿Me ofrecen algún servicio plus? ¿Vienen más seguido? ¿Me paran cuando yo les hago la señal con el brazo sin esconderse a 100km/h detras del bondi que viene delante circulando por el medio de la avenida?

Tengo otra! La línea 88 - Legendaria (Once - Lobos/Cañuelas) - Servicio Diferencial (decían, dicen, aparentemente)

Qué paso con las unidades???? Ya no vienen toodas con cortinitas si asientos de micro.....me han tocado unidades nuevas como tooodas las unidades nuevas: incómodas, con muuucho espacio para estar parado, poco asientos y los que hay: de plastico duro y gris.... Ey diferencial!!! ¿ Dónde estas? ¿Porque me cobran $ 1.75 hasta Caballito? ¿La diferencia radica que como viene desde Lobos estan más mugrientos?

Ok. Les dejo que lo piensen, lo analicen y me sigan cagando....

.......

Porque encima, ENCIMA, me tengo que aguantar que la gente arriba de esos bondis de mierda viene cada vez más pelotuda.

Si, como suele pasar en toooooda hora pico, el colectivo viene archi lleno y yo me voy deslizando hacia el fondo porque entre fila y fila hay lugar, vos - gordo pelotudo antinatura - no te podes poner en el medio para que yo no pase al grito de: adonde queres ir???!!! AL FONDO QUIERO IR!! pero si no hay lugar!!! SI QUE HAY LUGAR!!! Y dale que dale el gordo anticogible ahí parado como si de golpe una rubia pelotuda le estuviera haciendo un pete. estático. inmóvil. imbécil. movible solo hacia atrás para impedirme el paso en ese laberinto humano que es un bondi llegando a Liniers y vos en la puerta en medio de la transición hacia algún lugar con aire....

El problema es que no solo la gente se pone pelotuda (tenemos además el bello ejemplo ilustrativo, lo llamaremos: caso suflé, de la señora en el subte sentada que bufa... sí.. BUFA... PORQUE LA GENTE SE INCLINA SOBRE SU PEINADO! y porque mi cartera, obvio, MI cartera, la toca azarosamente en alguna curva... la invito a trocar lugares a la hemorroidea señora de peinado suflé.....asunto terminado.... Tenemos además al señor en el bondi, lo llamaremos: caso aire puro, a mis espaldas que, aparentemente, desea empostrarme con el caño a puta empujada sin necesidad - léase: sin curvas, sin frenazos, sin gente que pasa por el pasillo - y a mi mas leve: Señor, podría para de empujarme? me indica el infeliz catatónico: Bueno! es que necesito espacio!... Ok ahora te voy a tener que pegar) sino que además - consejo práctico: si se perdió con taanto paréntesis vuelva a leer la oración salteándolo - el chofer también acumula puntos en esta dinámica carrera hacia la pelotudez titanium.

Subo al bondi, pongo las moneditas de $0.10. Sí de 0.10. No, no tengo otras, junto lo que puedo, también son plata. Obviamente. OBVIO. El 50% se cae. Insisto. Nada. A8. Agua. H4. Más agua. Gente que se acumula. No me pienso apresurar a sacar el monedero de lo más recóndito de mi cartera, soltando la bolsa y enredándome con los auriculares porque la maquina no funciona... Chofer impaciente. Yo feliz.

Me regocijo con estas cosas. Pienso en toodas las veces que no me pararon y llegué tarde (porque ni hablar de pasar seguido, no?). Resoplido.

En ese preciso instante ya estoy preparada para dar batalla, pienso en todas mis técnicas e insultos mordaces, en armar un escandalo para que los demases infelices que viajan conmigo me miren como a una loca sin solidarizarse ni un poco (ya dije que la gente esta cada vez màs pelotuda, no?) y en eso:

- Nena, no tenés otra moneda.

("nena" ...ok. me acabo de violentar.)

- Me estas jodiendo? No, no tengo. Si tuvieran no vendría con el chanchito.

- Estas segura? Porque no buscas?

- Porque no tengo. Si la maquina no funciona no es mi problema.

- A ver, pasalas de nuevo...

(intento mas que fallido again)

- Fijate en los bolsillos...

- No tengo. Me queres dejar pasar o darme una moneda vos? Yo te cambio mis 10 de 0.10 por una de un peso...

- Pasa, querés.

- Gracias.

..........................

Ok. Sigo intentado llegar al laburo de buen humor....

Noche de Viernes Musical

Sueño. Marmotismo. Dolor de espalda.

Consecuencias de estar despierta 25 horas.

Felicidad. Saltos. Sonrisas. Carcajadas. Música. Buena. Muy.

Causas de haber llegado a las hora 25.

Sin quejas.

Después de haber visto a Imperio Diablo en Ciudad Emergente y quedar encantada con su música, su estilo y su onda me decidí a buscar más de ellos para ver donde estaban si volvían a tocar, si había CD…y todas esas cosas que uno hace cuando descubre una banda nueva que le gusta.

En fin, todo me llevo a estar ayer presente en Perú 571 con dos amigas.

Ok. En el trajín me cambiaron el horario, llegamos y nos dijeron $ 20 cuando nos habían informado $ 15, y empezaron prácticamente una hora después…

No importó.

Cuando empezó a sonar la música de Alegrias de a peso....wow.

Esa es la palabra: Wow. (sé, en negrita.)

Baile a pleno.

La musica se te filtraba, te maravillaba al punto de quedar estatica simplemente mirando lo que hacían, sintiendo las notas en tu cuerpo, sonriente de tamaño músicos. Exultante.

In.Cre.I.Ble.

Despues de bailar como locas desde la silla y de pie con esta genialidad esperé feliz a los chicos de Imperio Diablo.

Sí, hubo problemas técnicos, el sonido estaba como encaprichado en hacer lo que quería pero así como no importó haber esperado tanto no importaron esos pequeños detalles...

Me paré y no me senté màs. Canté. Grité. Salté. Pogueé con las chicas (sí eramos tres locas entre sillas haciendo nuestro pogo al ritmo de Palant, atay) Feliz. Muy.

Mucha buena onda y predisposición de parte de los músicos.

Una noche de lujo.

GRACIAS IMPERIO DIABLO Y ALEGRIAS DE A PESO.

Votandome!!

Tem o no Tem...esa es la cuestión.

Aparentemente me gane un premio.

Eso dice ella. Caliope. Quien me lo dio.

Pero en su divinor de espacio me nomina. Así que no hay nada claro.

Igual no importa.

“Este blog tem glamour” reza la placa.

Gracias Calis!

Inmensas.

La idea es contar esos detalles que determinan el glam que una posee como la matrix en su organismo…

Copy – Paste mediante arranco intentando ser merecedora de tal mención

Manía: Pensar mientras una persona que recién conozco habla. Tratar de, en medio de ese caos de ideas, sacar un esbozo de su personalidad y entender como es.

Pecado capital: Avara no soy...

Mejor olor del mundo: El olor a lluvia en la playa.

Si el dinero no fuera problema: Viajaría todo el tiempo.

Recuerdos de la infancia: Andar en patines por el barrio (patines, no rollers).

Habilidades como ama de casa: Cucina. Tutto fatto in casa.

Lo que menos te gusta hacer en casa: Lavar, Planchar, Pasar el trapo, Ordenar, Coser (además no sé)

No habilidades como ama de casa: No puedo coser un botón porque se me hace un embrollo el hilo y si plancho dejo la marca , se me hace como un doblez. No nací para eso, es obvio.

Una frase: Quien ve a Dios muere. En la palabra muere lo que da vida a la palabra; la palabra es la vida de esa muerte, es “la vida que lleva en sí la muerte y en ella se mantiene”. Facultad admirable. - Maurice Blanchot

Paseo para el alma: Caminata en soledad a la orilla del mar de mañana / Lectura un día de lluvia con chocolate y café.

Paseo para el cuerpo: Baño de inmersión, crema para el cuerpo de durazno, perfume y culmina con una buena cena con un buen vino.. (dependiendo la compañía después podemos seguir paseando…)

Perfume que usa: Amo el Halloween de J del Pozo y el Pure Poison de Dior. (cuando puedo los uso, cuando no cambio por Ambar de Universo Garden Angels)

Perfume masculino: Carolina Herrera (Clásico)

Y ahora tengo que pasar la posta...

Ahi va:

Garabatos de la Ameba

Carolina contra su voluntad.

Mi mundo es blanco o negro.

Cosas...

Cuando uno es chico y se ve diferente que otros y se empieza a sentir un freak aparecen tus padres con una de las mentiras mas grandes que te quieren hacer creer: cómo vas a ser anormal?, vos sos especial, sos únic@. Pero vos sos una loca linda!!!

Ey, me patina! Las sinapsis revolotean cortocircuitos como si se hubieran fumado un porro un domingo a la mañana depsues de una noche de whisky...

Ya esta. Te cagaron la vida. Vos vas como una pelotud@ creyendote normal y única y la realidad es que sos una fucking freak (pero con onda, no?) -------> resabios de las voces maternas y paternas.

A continuación, mis más ¿extrañas? afecciones y algún facsímil:

1) Trato de que las monedas del colectivo me coincidan en brillo y color (y las mas doradas las guardo...)

2) Los niños llorando me despiertan violencia. Pura.

3) Cuando recién termino de bañarme me gusta tratar de morderme la uña del dedo gordo el pie. (no, no, sin fetiche)

4) Puedo seguir a un hombre por todo el supermercado si tiene puesto el Carolina Herrera (clásico) solo para oler dicho perfume.

5) Tengo instintos asesinos. Creo que son producto de mi infancia jugando a la Carnicería.

6) La lasagna me da asco.

7) Le escribí un poema a MacGyver. Era muuuy chiquita (porque estaba enamorada) y decía algo así: En esta noche hermosa/ en secreto te quiero/ como quiere una osa (la rima!!!) a su pequeña criatura... (pueden reír....)

8) Me da mucho placer (feliz. sonrisa. grande) aprenderme una cancion en latín y poder cantarla.

9) Amo la poesía. Odio que la lean en voz alta. Si lo hacen me tengo que levantar e irme.

10) Me gusta pasear en Cementerios.

11) Hablo sola y en voz alta. Y con gente alrededor. No, no me doy cuenta. (de la gente)

Mi fetiche, la microfibra

Recientes investigaciones que engullen conceptos cristalizados tales como escapismo han arrojado a la luz de la lámparas de bajo consumo de mesitas de habitaciones verdes que los fetiches asociados a la escritura no se reducen al emblemático epígrafe.

Sondeos intrahumanos determinaron que la forma en la que se desliza la tinta en el papel también se constituye como fetichismo. Aparentemente, la microfibra es la que arroja el más alto porcentaje.

Las respuestas obtenidas se centran, en la mayoría de los encuestados, en la suavidad del reptar de la tinta en el papel poniendo en especial relieve que la diferencia del espectro de colores varían según caprichosas elecciones que no cuentan con fundamento alguno.

Además, parece ser que hay otro el elemento que entra en este objeto de adoración y es el sonido.

Habría una marcada sonoridad creada que se traduce en un respingar de la hoja que recibe el trazo y que culmina en una suerte de estado zen de gloria céltica.

El momento se eterniza o se lo desea eternizar en la suavidad de la pincelada vocáblica para sonreír satisfechos al plantar el punto final (guión).-

Mi fetiche, el epigrafe.

Segun corrientes wikipedianas, el fetichismo contiene una suerte de aura mágica. Vendría de "feitiço" término portugués que significa "magia" o "hechizo". Aparentemente se buscarían objetos en los cuales decantar cierta simboligía y poder por medio de los cuales el portador del mismo se vería protegido.-

Más allá de toda la parlafernaria que pueda devenir a raíz de fetichismos sexuales* y demases yerbas apocalipticas orgasmicas y sinsentido aparente dentro de la lógica de imaginación cultural occidental (toma aire) se declara mediante esta serie de vocablos inanimados y coyunturales que el epigrafe es el arquetipo de fetiche de ciertos individuos con extrañas tendencias a comer dulce de leche Ser con banana.-

Luego de largos estudios intravasculares se ha llegado a la conclusión de que no hay nada que haga màs feliz a estas personas que buscar un epigrafe para exámen domiciliario, cuento breve, novela ( o intento de ella), poesía, nouvelle, relato, minicuento, etc.-

Todo indicaría que estas personas podrían estar horas y horas buscando entre libros y textos y recortes y más alla de los ámbitos webeanos dejando de lado su actividad escritural principal y sucumbiendo a una especie de locura con espásmos de delirio intenso y hasta esquizofrenicas carcajadas hasta el momento de consagracion, hasta ese momento cumbre, esa conjuracion sagrada de la exclamación inaudita del "lo encontré".

Orgásmico.

Dicen.

* En medio de investigaciones azarosas e escapistas me he topado con un fetichismo que me ha llamado mucho la atención: autopederastia... Mas que aquellos de hablan de reptar contra hormigas y caracoles ....Como hacen?????

In-Comprension

Hay cosas que simplemente no puedo llegar a entender. No quiere decir que sea una obtusa (o tal vez si lo sea)... El viernes caminando por Corrientes entré en una librería y vi algo que en su conjunto me llenó de bronca.

Si, vos, Ximena con X, sos una hija de puta. Ximena con X fue la destinataria de "Mujercitas" en 1994, el día de su cumpleaños. Libro obsequiado por su abuelo con muchísimo cariño, pero muchísimo.

Quien carajo tiene el tupé para vender ese libro y encima dedicado por el abuelo!? No puedo explicar la sensación horrible que me dio, un malestar triste, unas ganas locas de comprarme el libro, ir a buscar a Ximena y darle librazos en la nuca.

Seguramente Ximena, adolescente malcriada y rebelde, nunca comprendió el significado del regalo ni del libro ni de nada. No, no hay otra historia en la que Ximena se lleve mal con el abuelo o que Ximena este muriendo de cáncer en un hospital y que necesiten recursos para darle un tratamiento ultra novísimo en Cuba.

Ximena me hizo dar cuenta de que soy una incomprensiva radical.

Los libros no se venden, en todo caso uno los dona si se le murió un pariente y no le interesa lo que el pariente tiene. (sí, el único justificativo para donar libros es que alguien muera)

Cuando algo no entiendo, no lo entiendo y no hay forma de que lo haga. Por ejemplo: como alguien puede preferir la pizza alta, al molde, media masa a la finita a la piedra!? Que pasó ahí gente? Donde aprendieron a comer?! Entendes lo rica que es finita y crocante, con la muzzarela que es mas grande que la masa de la pizza? Como podes preferir la masa, alta, gomosa y, seguro, llena de aceite abajo, por dio!

Otra: Cómo podes pensar en ir a comprarte ropa a la calle avellaneda con tu hijo en el cochecito? Que tenés en la cabeza? Carozos de aceituna decantando aceite? Si vas a comprar ropa por calles atestadas de gente que compra, de gente que saca percheros en oferta y de vendedores ambulantes no podes ir con tu hijo!! Y menos en un cochecito de esos que parecen combis! Vas sola! O no vayas! O no tengas hijos! No sé, la que más te guste...

Porque existe 20 de septiembre y 20 de febrero como calles y no 20 de junio ??? (desconozco en otras regiones del país, pero pueden aportar) Qué es el 20 de febrero? Qué pasó? Y el 20 de septiembre??

Wikipedia me dice que: El 20 de septiembre es el 263º día del año del Calendario Gregoriano número 264 en los años bisiestos. Quedan 102 días finalizar el año... Esto es joda?? Quién es el inteligente que nomecla las calles?? Como puede ser que Mariano Moreno tenga en pleno centro apenas unas cuadras?

Igual, lo que más mata es lo de las pizzas...no lo entiendo...

Un suspirar...

Carezco de debilidades al momento de escribir, es simplemente el momento en el que me siento frente a los fragmentos de esbozos de algo así como una suerte de sintagma fracturado (si, si.. bien indefinido todo).

El problema, descubrí, es el instante entre la idea y el sentarme, entre la imagen a desglosar a puro abecedario y la conversión a la forma palabra.

Porque puedo caminar mientras escribo retazos de lo que será, puedo soñar mientras lo hago, puedo cantar, sonreír y hasta mirar la tele mientras en mí se bifurca la letra.

Y las letras hablan, hablan a través del rostro de la gente, a partir de lo que le cuentan a su acompañante, a su amiga, al celular, a raíz de una sonrisa perdida al escuchar algo, en unos ojos que miran, en una pizza que se piden, en un suspiro lanzado al aire.

Las letras se me escurren entre miradas, toman formas, dan vueltas y se integran a esas fotografías de lo humano que se esconden atrás de una simple esquina.

Y suspiro porque sonrío y me veo a mi misma sonreír porque los pequeños trozos de sintagmas se construyen en un ir y venir de mariposas en blanco y negro, porque este es uno de esos momentos en los que quedo suspendida porque escribo.

* Foto del atardecer en Colonia. (otro Suspirar)

Y un día... Volví.

Cada uno de nosotros tiene en su alma 1 sombra. (o varias).

Sombra que se diluye o se expande como un nubarrón de miedos y dudas. Estancamientos y espejos mutilados a fuerza de desgano.

Un día de golpe tu propia sombra te mira a los ojos y no sabes que carajo hacer. Porque esa es la realidad. Decís: Ahora qué mierda hago? Como carajo vuelvo a recuperar esos espacios sin parálisis, sin bosques de piedras ni acantilados de barro?

No puedo determinar con exactitud cuando empecé a escribir, cuando nació mi amor por crear con letras, por diseñar personas, eventos, momentos, eternidades.

Lo que sí sé es que es mi oscuridad mutiladora de sombras previa a la claridad. Es mi cerrar los ojos en la noche y abrirlos para ver las estrellas, un momento de alegría, de camino hacia mi centro, es ver dibujarme una sonrisa al descubrir mis dedos bailando entre teclas o mi mano rompiendo papeles para volver a escribir. Amo romper papeles porque odio tachar.

Este odio viene desde mi mas tierna infancia. Odiaba tachar y entonces para no hacerlo pegaba circulitos de ojalillos en las palabras mal escritas o en las frases poco felices. Si, a la mayoría le sobraban las plantillas de ojalillos con los puntitos blancos. A mi me faltaban.

La goma no borrara bien y el borratinta era maquiavélico. El tema del corrector aun no estaba muy difundido así que me entretenía con pequeños círculos pegadizos. Que, por supuesto, eran mucho más amenos que los circulitos arregla rotura de agujeritos de hojas.

Por dio! A que mente retorcida y perfeccionista (hasta la obsesión) se le ocurrió eso de pegar dos circulos en forma simétrica uno de cada lado!!!??? Son los círculos de Dante ahí al alcance de tu mano! En el mismo momento que estas como un idiota tratando de pegarlos de igual forma está empezando a germinarse lo que de adulto se llamará "Stress". Y te van a decir que es por el exceso de trabajo, por la facultad, por nervios. Te están mintiendo! Son los ojalillos del orto que te jodieron la vida ya de pendejo!

Y mi Stress (porque yo padecí a los ojalillos) siguió su curso. Inevitablemente, unido a la hoja escrita. Paradojicamente, encadenado a lo que hoy es mi liberación.

Mi escritura, mi liberación.

Los ojalillos, fuente de martirio.

Así, la escritura se convierte en mi amante. Con esas fuentes.

Amada. Odiada. Compleja. Liberadora.

Hago el amor con el papel. Medito sobre lo que voy a realizar, lo toco, trazo lineas que lo marcan, en un ataque de furiosa pasión, lo araño, lo arranco, escribo, sonrío, me detengo, sigo escribiendo hasta que en pleno éxtasis culmino con el punto final. Quedo exhausta. Feliz.

Como ahora.

Volví.

Ejemplo...

...de blog des-habitado

des-visitado

en franca decadencia...

(se me pianta un lagrimon, mierda)

Duelo

A veces los pedazos se caen.

Asi.

A pedazos.

Y el desprendiemiento duele.

Duele porque hay algo que se te arranca de la piel como por voluntad propia pero si ves más allá de la sangre es tu mano la que te esta despellejando.

Porque te asfixia. Tanta piel te asfixia.

Y vuelve a doler todo el tiempo.

Porque la realidad es otra. O la misma, pero en carne viva.

Y el impacto lastima. Las palabras fluyen como sentimientos ahorcados de máscaras. Fluyen y se diluyen en la soledad de un cuarto cualquiera (es lo de menos).

Las despojas de tu cuerpo. Arrojadas al vacío. Mutilantes.

El sonido te apedrea, te va perforando los ojos, incisivo.

Y no deja de doler.

Duelo de mi misma.

Y no paro de dolerme.

Noche tras noche.