Cosas...

Cuando uno es chico y se ve diferente que otros y se empieza a sentir un freak aparecen tus padres con una de las mentiras mas grandes que te quieren hacer creer: cómo vas a ser anormal?, vos sos especial, sos únic@. Pero vos sos una loca linda!!!

Ey, me patina! Las sinapsis revolotean cortocircuitos como si se hubieran fumado un porro un domingo a la mañana depsues de una noche de whisky...

Ya esta. Te cagaron la vida. Vos vas como una pelotud@ creyendote normal y única y la realidad es que sos una fucking freak (pero con onda, no?) -------> resabios de las voces maternas y paternas.

A continuación, mis más ¿extrañas? afecciones y algún facsímil:

1) Trato de que las monedas del colectivo me coincidan en brillo y color (y las mas doradas las guardo...)

2) Los niños llorando me despiertan violencia. Pura.

3) Cuando recién termino de bañarme me gusta tratar de morderme la uña del dedo gordo el pie. (no, no, sin fetiche)

4) Puedo seguir a un hombre por todo el supermercado si tiene puesto el Carolina Herrera (clásico) solo para oler dicho perfume.

5) Tengo instintos asesinos. Creo que son producto de mi infancia jugando a la Carnicería.

6) La lasagna me da asco.

7) Le escribí un poema a MacGyver. Era muuuy chiquita (porque estaba enamorada) y decía algo así: En esta noche hermosa/ en secreto te quiero/ como quiere una osa (la rima!!!) a su pequeña criatura... (pueden reír....)

8) Me da mucho placer (feliz. sonrisa. grande) aprenderme una cancion en latín y poder cantarla.

9) Amo la poesía. Odio que la lean en voz alta. Si lo hacen me tengo que levantar e irme.

10) Me gusta pasear en Cementerios.

11) Hablo sola y en voz alta. Y con gente alrededor. No, no me doy cuenta. (de la gente)

Mi fetiche, la microfibra

Recientes investigaciones que engullen conceptos cristalizados tales como escapismo han arrojado a la luz de la lámparas de bajo consumo de mesitas de habitaciones verdes que los fetiches asociados a la escritura no se reducen al emblemático epígrafe.

Sondeos intrahumanos determinaron que la forma en la que se desliza la tinta en el papel también se constituye como fetichismo. Aparentemente, la microfibra es la que arroja el más alto porcentaje.

Las respuestas obtenidas se centran, en la mayoría de los encuestados, en la suavidad del reptar de la tinta en el papel poniendo en especial relieve que la diferencia del espectro de colores varían según caprichosas elecciones que no cuentan con fundamento alguno.

Además, parece ser que hay otro el elemento que entra en este objeto de adoración y es el sonido.

Habría una marcada sonoridad creada que se traduce en un respingar de la hoja que recibe el trazo y que culmina en una suerte de estado zen de gloria céltica.

El momento se eterniza o se lo desea eternizar en la suavidad de la pincelada vocáblica para sonreír satisfechos al plantar el punto final (guión).-

Mi fetiche, el epigrafe.

Segun corrientes wikipedianas, el fetichismo contiene una suerte de aura mágica. Vendría de "feitiço" término portugués que significa "magia" o "hechizo". Aparentemente se buscarían objetos en los cuales decantar cierta simboligía y poder por medio de los cuales el portador del mismo se vería protegido.-

Más allá de toda la parlafernaria que pueda devenir a raíz de fetichismos sexuales* y demases yerbas apocalipticas orgasmicas y sinsentido aparente dentro de la lógica de imaginación cultural occidental (toma aire) se declara mediante esta serie de vocablos inanimados y coyunturales que el epigrafe es el arquetipo de fetiche de ciertos individuos con extrañas tendencias a comer dulce de leche Ser con banana.-

Luego de largos estudios intravasculares se ha llegado a la conclusión de que no hay nada que haga màs feliz a estas personas que buscar un epigrafe para exámen domiciliario, cuento breve, novela ( o intento de ella), poesía, nouvelle, relato, minicuento, etc.-

Todo indicaría que estas personas podrían estar horas y horas buscando entre libros y textos y recortes y más alla de los ámbitos webeanos dejando de lado su actividad escritural principal y sucumbiendo a una especie de locura con espásmos de delirio intenso y hasta esquizofrenicas carcajadas hasta el momento de consagracion, hasta ese momento cumbre, esa conjuracion sagrada de la exclamación inaudita del "lo encontré".

Orgásmico.

Dicen.

* En medio de investigaciones azarosas e escapistas me he topado con un fetichismo que me ha llamado mucho la atención: autopederastia... Mas que aquellos de hablan de reptar contra hormigas y caracoles ....Como hacen?????

In-Comprension

Hay cosas que simplemente no puedo llegar a entender. No quiere decir que sea una obtusa (o tal vez si lo sea)... El viernes caminando por Corrientes entré en una librería y vi algo que en su conjunto me llenó de bronca.

Si, vos, Ximena con X, sos una hija de puta. Ximena con X fue la destinataria de "Mujercitas" en 1994, el día de su cumpleaños. Libro obsequiado por su abuelo con muchísimo cariño, pero muchísimo.

Quien carajo tiene el tupé para vender ese libro y encima dedicado por el abuelo!? No puedo explicar la sensación horrible que me dio, un malestar triste, unas ganas locas de comprarme el libro, ir a buscar a Ximena y darle librazos en la nuca.

Seguramente Ximena, adolescente malcriada y rebelde, nunca comprendió el significado del regalo ni del libro ni de nada. No, no hay otra historia en la que Ximena se lleve mal con el abuelo o que Ximena este muriendo de cáncer en un hospital y que necesiten recursos para darle un tratamiento ultra novísimo en Cuba.

Ximena me hizo dar cuenta de que soy una incomprensiva radical.

Los libros no se venden, en todo caso uno los dona si se le murió un pariente y no le interesa lo que el pariente tiene. (sí, el único justificativo para donar libros es que alguien muera)

Cuando algo no entiendo, no lo entiendo y no hay forma de que lo haga. Por ejemplo: como alguien puede preferir la pizza alta, al molde, media masa a la finita a la piedra!? Que pasó ahí gente? Donde aprendieron a comer?! Entendes lo rica que es finita y crocante, con la muzzarela que es mas grande que la masa de la pizza? Como podes preferir la masa, alta, gomosa y, seguro, llena de aceite abajo, por dio!

Otra: Cómo podes pensar en ir a comprarte ropa a la calle avellaneda con tu hijo en el cochecito? Que tenés en la cabeza? Carozos de aceituna decantando aceite? Si vas a comprar ropa por calles atestadas de gente que compra, de gente que saca percheros en oferta y de vendedores ambulantes no podes ir con tu hijo!! Y menos en un cochecito de esos que parecen combis! Vas sola! O no vayas! O no tengas hijos! No sé, la que más te guste...

Porque existe 20 de septiembre y 20 de febrero como calles y no 20 de junio ??? (desconozco en otras regiones del país, pero pueden aportar) Qué es el 20 de febrero? Qué pasó? Y el 20 de septiembre??

Wikipedia me dice que: El 20 de septiembre es el 263º día del año del Calendario Gregoriano número 264 en los años bisiestos. Quedan 102 días finalizar el año... Esto es joda?? Quién es el inteligente que nomecla las calles?? Como puede ser que Mariano Moreno tenga en pleno centro apenas unas cuadras?

Igual, lo que más mata es lo de las pizzas...no lo entiendo...

Un suspirar...

Carezco de debilidades al momento de escribir, es simplemente el momento en el que me siento frente a los fragmentos de esbozos de algo así como una suerte de sintagma fracturado (si, si.. bien indefinido todo).

El problema, descubrí, es el instante entre la idea y el sentarme, entre la imagen a desglosar a puro abecedario y la conversión a la forma palabra.

Porque puedo caminar mientras escribo retazos de lo que será, puedo soñar mientras lo hago, puedo cantar, sonreír y hasta mirar la tele mientras en mí se bifurca la letra.

Y las letras hablan, hablan a través del rostro de la gente, a partir de lo que le cuentan a su acompañante, a su amiga, al celular, a raíz de una sonrisa perdida al escuchar algo, en unos ojos que miran, en una pizza que se piden, en un suspiro lanzado al aire.

Las letras se me escurren entre miradas, toman formas, dan vueltas y se integran a esas fotografías de lo humano que se esconden atrás de una simple esquina.

Y suspiro porque sonrío y me veo a mi misma sonreír porque los pequeños trozos de sintagmas se construyen en un ir y venir de mariposas en blanco y negro, porque este es uno de esos momentos en los que quedo suspendida porque escribo.

* Foto del atardecer en Colonia. (otro Suspirar)

Y un día... Volví.

Cada uno de nosotros tiene en su alma 1 sombra. (o varias).

Sombra que se diluye o se expande como un nubarrón de miedos y dudas. Estancamientos y espejos mutilados a fuerza de desgano.

Un día de golpe tu propia sombra te mira a los ojos y no sabes que carajo hacer. Porque esa es la realidad. Decís: Ahora qué mierda hago? Como carajo vuelvo a recuperar esos espacios sin parálisis, sin bosques de piedras ni acantilados de barro?

No puedo determinar con exactitud cuando empecé a escribir, cuando nació mi amor por crear con letras, por diseñar personas, eventos, momentos, eternidades.

Lo que sí sé es que es mi oscuridad mutiladora de sombras previa a la claridad. Es mi cerrar los ojos en la noche y abrirlos para ver las estrellas, un momento de alegría, de camino hacia mi centro, es ver dibujarme una sonrisa al descubrir mis dedos bailando entre teclas o mi mano rompiendo papeles para volver a escribir. Amo romper papeles porque odio tachar.

Este odio viene desde mi mas tierna infancia. Odiaba tachar y entonces para no hacerlo pegaba circulitos de ojalillos en las palabras mal escritas o en las frases poco felices. Si, a la mayoría le sobraban las plantillas de ojalillos con los puntitos blancos. A mi me faltaban.

La goma no borrara bien y el borratinta era maquiavélico. El tema del corrector aun no estaba muy difundido así que me entretenía con pequeños círculos pegadizos. Que, por supuesto, eran mucho más amenos que los circulitos arregla rotura de agujeritos de hojas.

Por dio! A que mente retorcida y perfeccionista (hasta la obsesión) se le ocurrió eso de pegar dos circulos en forma simétrica uno de cada lado!!!??? Son los círculos de Dante ahí al alcance de tu mano! En el mismo momento que estas como un idiota tratando de pegarlos de igual forma está empezando a germinarse lo que de adulto se llamará "Stress". Y te van a decir que es por el exceso de trabajo, por la facultad, por nervios. Te están mintiendo! Son los ojalillos del orto que te jodieron la vida ya de pendejo!

Y mi Stress (porque yo padecí a los ojalillos) siguió su curso. Inevitablemente, unido a la hoja escrita. Paradojicamente, encadenado a lo que hoy es mi liberación.

Mi escritura, mi liberación.

Los ojalillos, fuente de martirio.

Así, la escritura se convierte en mi amante. Con esas fuentes.

Amada. Odiada. Compleja. Liberadora.

Hago el amor con el papel. Medito sobre lo que voy a realizar, lo toco, trazo lineas que lo marcan, en un ataque de furiosa pasión, lo araño, lo arranco, escribo, sonrío, me detengo, sigo escribiendo hasta que en pleno éxtasis culmino con el punto final. Quedo exhausta. Feliz.

Como ahora.

Volví.

Ejemplo...

...de blog des-habitado

des-visitado

en franca decadencia...

(se me pianta un lagrimon, mierda)

Duelo

A veces los pedazos se caen.

Asi.

A pedazos.

Y el desprendiemiento duele.

Duele porque hay algo que se te arranca de la piel como por voluntad propia pero si ves más allá de la sangre es tu mano la que te esta despellejando.

Porque te asfixia. Tanta piel te asfixia.

Y vuelve a doler todo el tiempo.

Porque la realidad es otra. O la misma, pero en carne viva.

Y el impacto lastima. Las palabras fluyen como sentimientos ahorcados de máscaras. Fluyen y se diluyen en la soledad de un cuarto cualquiera (es lo de menos).

Las despojas de tu cuerpo. Arrojadas al vacío. Mutilantes.

El sonido te apedrea, te va perforando los ojos, incisivo.

Y no deja de doler.

Duelo de mi misma.

Y no paro de dolerme.

Noche tras noche.

Y arrancamos....

Estimados hacedores de tarjeta de débito del Banco Macro:

Me dirijo a Uds. a fin de saber si terminaron la primaria o si al menos saben leer un nombre en una fotocopia de DNI, una partida de nacimiento y en los 800 formularios que me hicieron completar.

Si la respuesta es afirmativa, cosa que dudo, insisto preguntando si tienen algún problema de estrabismo, de desviación ocular o atronamiento visual. No?

Permitaseme seguir dudando al respecto y realizar un cuestionamiento acerca de sus estudio y formación: los mismos fueron en Rusia? Uds. leen al revés, leen como el orto o simplemente no leen?.

Estoy preguntando tan insistentemente porque no logro comprender porque después de esperar desde el 16/12 que me envíen la fucking tarjeta de débito debo pedir en mi trabajo salir, ir hacia el banco para ir a buscarla y descubrir que la hicieron como se les canto el condenado orto porque su osteoporosis ocular les impidió poner mi nombre en el MISMO ORDEN QUE FIGURA EN EL DNI pedazo de manga de infradotados idióticos con un mal de ojo tan atroz que les atrofió la única neurona que les permitía leer de izquierda a derecha.

¿Porque yo ahora debo volver a realizar un trámite en el 0810? ¿Porque la inoperancia no tiene límites y se limita a derivadas e integrales? (derivaciones antropomórficas del imbecilismo e idiotas íntegros).

Porque yo ahora tengo que ir a prenderlos fuego con chasquibumes de colores cúmulo de vómitos de inútiles despatarrados por Buenos Aires?

Voy a agarrar las espinas de un filet de merluza, se las voy a clavar una por una,, poro por poro, a ver si a fuerza de una acupuntura violenta logran unir una idea con otra y en algún momento de gloria estalla en algún rincón de su ¿cerebro? un destello de noción rudimentaria y se produce el milagro navideño de la sinapsis!!

Me están convirtiendo en una asesina serial ..no digan que no les fui avisando...

Por dios! Nadie en este país vio Un día de furia???? Soy una M. Douglas en potencia...

Atte.

Lady V.-

Greenpeace

Y un día todo terminó.

Cuidame.

Estoy en extinción...

Cuestionamientos Terrorificos

No, no vamos a hablar de las fiestas, nos limitamos a poner un simpático dibujito a la derecha y listo, no hay nada más que decir, además todas las fiestas son iguales. Un caos. Un caos para organizar, para comprar (porque si, salgo a ultimo momento, es más aun debo ir a comprar el regalo de mi padre), la familia, que Juan se peleo con María, que Magoya no le habla a Sutanita, que no banco a... Y así... De terror, bah.

Por ello nos vamos a centrar en algo de vital importancia, en algo que va más allá de una simple fiesta en familia, del horror de las fiestas y sus complicaciones familiares, en algo que trasciende fronteras: Películas Yankis de Terror Adolescente.

Por el amor de Dios y Satán, que le pasa a esta gente?? Porque hacen esto???

Hay ciertas cosas que no puedo evitar preguntarme cuando las estoy mirando:

1) ¿Porque la protagonista siempre llama a todos sus amigos primero como si ellos realmente desde una fiesta donde están descontrolando le pudieran resolver la vida a millas de distancia y por ultimo llama a la policía?

2) ¿El policía en cuestión es de La Bonaerense?? Por dió! ¿Vive en otro país? ¿Cómo es que tarda tanto?

3) ¿Porque si la adolescente es tan idiota al principio (por ejemplo: va a donde no tiene que ir, hace todo al revés, se encierra sola, no vio ScaryMovie??) al final zafa con alguna genialidad? Qué pasó? Tuvo mutación neuronal? ¿De golpe hizo sinapsis? ¿Era una pequeña genio bajo efectos narcóticos?

4) ¿Porque el malo asesino psicópata se la pasa toda la película escondido y al final se muere por aparecer todo el tiempo? Eh? Que le agarro? Ansiedad de fama???? Que alguien le explique que NO es el protagonista!

5) ¿Porque la protagonista siempre tiene una amiga con deficiencia deficiente mental con atrofismo sináptico que es siempre, siempre, la que muere?

6) ¿Porque la herida al asesino y no el asesinato?

7) ¿Porque el asesino es más inútil que la protagonista?

¿Este tipo de películas querrán mostrar que estamos rodeados de idiotas inoperantes que se llevan todo el protagonismo? Como la vida misma, bah....

Delirium Tremens

El viajar es un placer, que nos suele suceder

Viajar.

Viajar para mi es como soñar.

Cuando me subo todos los días al 136/153/163 empiezo con las pesadillas.

No por tener que soportar 35/40 min. de pie con mis tacos (cuando se me ocurre usarlos) sino porque estoy en medio de un cúmulo de inadaptados sociales que nunca entendieron cómo se debe viajar.

A veces pienso que debería existir un manual de buenas costumbres bondileras, una suerte de Código de Buen Viajero o Viaje sin romperle las bolas a nadie o Sea Racional cuando viaja Sr, piense o No se puede viajar en transporte público y pretender que es su taxi, etc...

Por ejemplo, algo básico que - aparentemente - el 85% de las personas no "comprende":

Situación: Estoy en la fila. (la fila, es para respetar un orden de llegada y posterior orden de "elijo donde se me cantan las pelotas sentarme"). Atrás mío viene novio con novia/señor con señora/madre con hija. Yo estoy adelante. Yo me siento primero. Entendés el sistema de "orden"?¿de que el que esta adelante está "antes" que vos? Claro, si me toca un bondi grande y no me puedo poner a sacar boleto bloqueándote el camino mientas por el rabillo del ojo que andas como loca desesperada por el asiento del fondo y te dejo pasar, cuando te voy a buscar porque quedaba solo un asiento libre y te lo agarraste no me mires con cara de pelotuda ofendida porque estás en falta (o en ladyvagabundeano: volveme a mirar así y en 10 meses más de fight do te descalabro la mandíbula y te mando a buscar los incisivos a Perú y Florida un día de manifestación).-

Otro ejemplo del Delirium Tremmens en el que incurre la gente por un puto asiento es el que tiene lugar cuando la vieja se te pone al lado y empieza a bufar por lo bajo (pero alto para que la escuches) y te mira insistentemente queriendo quebrantar tu voluntad para que le cedas el 5to asiento. Sí, señora pídamelo, estoy esperando ese momento, ose pedirme el asiento por el que esperé estoicamente 20 minutos aferrada a la baranda con el escalón de la rueda rompiéndome la línea vertical. Pídamelo y le indicaré simpáticamente que se lo tiene que pedir a los de adelante. Y si están "dormidos" lo lamento y si nadie se lo quiso dar más lo lamento. No es mi problema y Ud. no va a hacer que lo sea.-

De más está hablar del nuevo machismo retrocediente que hace que el 75% de los masculinos no te ofrezcan el asiento ni por puta. Que hace que se igualen a las viejas de mierda y te golpeen con el maletín si justo vos estas con medio cuerpo del lado que se vacía el asiento. Y aquel que me venga con el feminismo y la igualdad de condiciones y toda esa pelotudez que agarran para justificar sus actos de maracas y poco atentos, por favor, haganse un favor y antes de enarbolar la bandera de la igualdad con una sonrisa socarrona que te vas a tener que comer a hachazos, escuchense. Nada más. Después si no se les cae la cara, opte por actuar y vocalizar su decadencia.-

Y no debería nombrar a la hija de puta que sube con un pibe de 15 años en brazos, esa debería figurar en el manual en una sección aparte, debería figurar como una Clausula de Exclusión o algo parecido. Te veo hacer eso y aceptar el asiento que el viejito de 90 años te da gustoso y todo correcto (asiento que yo le acabo de ceder al señor -lo cual es un gravamen en tu acto-) y debería poder ir con el manual a cagarte a librazos en medio del hipotalamo y bajarte del bondi a pura parada en el orto combinada con manualazos mientras se te declara persona non grata por cinco horas y si queres volver a tu casa hacelo caminando hija de re mil puta!

Sortilegios colaborando con la sociedad. Brindando ideas para la construcción de un mundo mejor .-

Diccionario Criminal - M (de Marmota)

Hay gente que merece morir desangrada a fuerza de clavazos en la nariz y hay otra gente que simplemente merece ser torturada para seguir viviendo.

Ejemplo del primer caso hay miles ( y del segundo también).

Pero hoy nos vamos a concentrar en aquella hija de re mil puta (o varón) mal parida (porque venir a este mundo a hacer lo que ella (y/o él) hizo denota que hay fallas importantes desde su nacimiento) que en un acto de ¡¿iluminación?! (te partiría la bombita en la cabeza haría resucitar al mismisimo Edison y al que Edison cagó para que te desnutran a patadas en la nuca con electrodos) un día cualquiera (ay! que hija de puta, si fuera presidente haría ese día feriado para ir a embadurnarte con brea y tirarte chaski-bum todo el día desde la terraza) "creo" una nueva "moda" con forma de short inflado y de raso.

(te inflaría el cerebro con un soplete lleno de gas mutano todas las noches mientras te hago un injerto de hormigas culonas en medio de los ojos así te das cuenta que hay gente que va por la vida y tiene curvas y esa aberración que hiciste aparecer en las vidrieras solo crea adolescentes moustrosidades con forma de globo estático después del Tsunami)

Si, ya sé. Siempre están las infradotadas provistas de neuronas arrojadas al vacío, en sendos intentos suicidas a fuerza de desquicio ocioso, que los usan.

Bueno, esas son las que entran en el primer caso.-

(la creativa, of course, en el segundo)

Sortilegios colaborando con la sociedad.

Brindando ideas para la construcción de un mundo mejor .-

A veces la vida se vuelve un bricolage.

Así de agrietada, asi de desordenada, así de emparchada.

Un día a uno se le ocurre ver que hay debajo de todas las figuras más allá de la brillantina verde que tan linda te quedó en el papel.

Un día se te ocurre empezar a despegar los fragmentos con uñas astilladas de esfuerzos y descubrís algunos que están tan bien pegados que, indefectiblemente, para sacarlos hay que romper. Y te queda el agujero, como un abismo en medio de tu universo de palabras gastadas en un borrador húmedo de tanto llorar. Porque romper duele.

Y ese día se conveirte en un ícono.

Y, lo quieras o no, es el inicio de algo, lo que no sabes es si del principio o del fin...

* memo *

Sepan disculpar mi ausencia.

No es silencio.

Más bien, falta de creatividad.

Ya volveré...